Se o tempo me desenha alva
e derrama anos em mim
é porque já cantou o arco-iris
e o pote da vida estava radiante
borbulhando... colorido no fim.
A pintura só se acontece
na paisagem que se estendeu
até o aqui... as estações
verão, primavera e outono
moram e renascem em mim.
E o inverno?
Este me deseja ainda
pode e sabe esperar
é sábio e final...assim.
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